Monche - Poussière couleur sang

Pharmacie de Meschines, 26 décembre, au matin

Dorothée Broutard, la pharmacienne. – Entrez, monsieur Sturion. Je termine avec le courrier et je suis à vous tout de suite.

Landry Sturion, le client. – Vous ouvrez de plus en plus tard.

Dorothée Broutard. – C’est vous qui êtes de plus en plus matinal. Comment allez-vous ?

Client. – Mal. Sinon, je ne serais pas là.

Dorothée Broutard. – Eh oui !

Client. – Ça fait bien vos affaires, hein ! Vous avez de quoi retapisser la boutique avec toutes les prescriptions que je vous apporte.

Dorothée Broutard. – Allons, allons, monsieur Sturion… (Une poussière rougeâtre s’échappe de l’enveloppe qu’elle vient de déchirer.) Oh là !

Client. – Qu’est-ce que c’est que ça ?

Dorothée Broutard. – Je ne sais pas. C’est une lettre qui vient de la Ville.

Client. – Oh ça, madame Broutard, ça ne sent pas bon. De la poudre dans une enveloppe, c’est quelque chose de pas normal.

Dorothée Broutard. – Beh non.

Client. – C’est un attentat chimique ! Je vous parie mon dentier.

Dorothée Broutard. – Un attentat ?! Mais pourquoi ? Pourquoi moi ?

Client. – C’est pas contre vous personnellement, c’est à Big Pharma qu’ils s’attaquent.

Dorothée Broutard. – Mon Dieu ! J’ai sûrement quelque part un antidote…

Client. – Vous feriez mieux d’appeler les secours. Faut pas avaler n’importe quoi… Sans savoir si vous n’allez pas tomber sur du placebo.

Hôpital Malbarré, 26 décembre, début d’après-midi

Docteur Eremurus. – C’est vous qui avez apporté le plateau-repas à la malheureuse victime ?

L’infirmière. – Oui. Madame Broutard est en état de choc mais elle ne présente aucun symptôme.

Docteur Eremurus. – ... Pour l’instant ! Pour l’instant ! Attendez de voir.

L’infirmière. – C’est vous le spécialiste.

Docteur Eremurus. – Statistiquement, le décès survient brutalement. Dans les 24 heures.

L’infirmière. – Et on ne peut rien faire ?

Docteur Eremurus. – Alerter l’opinion publique. Il faut empêcher la population d’ouvrir son courrier.

L’infirmière. – Vous ne pensez pas que c’est un peu précipité ?

Docteur Eremurus. – Si on ne fait rien maintenant, dans un mois c’est quinze mille cadavres qui jonchent les rues de Monche. C’est ça que vous voulez ?

L’infirmière. – Non bien sûr…

Docteur Eremurus. – Je vais tout de suite donner une conférence de presse. L’heure est grave. J’espère que les autorités publiques sauront faire preuve de fermeté.

L’infirmière. – C’est-à-dire ?

Docteur Eremurus. – Tous les postiers de la région doivent immédiatement se mettre en quarantaine et subir une biopsie. Les boîtes aux lettres seront passées au lance-flamme. Et il faut au plus vite qu’on installe un cordon sanitaire de quinze mètres autour de chaque bureau de poste. Avec des miradors si possible !

L’infirmière. – Docteur, vous me faites peur !

Docteur Eremurus. – Tant mieux, mademoiselle, tant mieux ! Vivre dans la peur, c’est se tenir à l’écart du danger. Se tenir à l’écart du danger, c’est se donner toutes les chances de survivre. Survivre, c’est désormais notre unique but dans l’existence.

Laboratoire d’analyses, 26 décembre, fin d’après-midi

Laureline. – C’est incroyable, ces nouvelles machines. Elles te donnent les résultats en cinq minutes alors qu’avant, il fallait cinq heures. Au moins.

Armelle. – C’est dingue.

Laureline. – Passe-moi l’échantillon. C’est bien le bon ?

Armelle. – « Broutard D., 26-12-20 ».

Laureline. – Okay. Regarde, tu places ça là.

Armelle. – Avec le bidule au-dessus ou en dessous ?

Laureline. – On s’en fout.

Armelle. – Ah.

Laureline. – Tu règles le bouton sur ‘full scan’.

Armelle. – C’est normal que ça fasse bip-bip ?

Laureline. – T’occupes pas. – Et après, tu vas mettre en marche… en confirmant la mise en marche.

Laureline. – Ça se tient.

Armelle. – Et c’est parti.

Laureline. – C’est parti… (Long silence d’attente.) … mon kiki.

Armelle. – Oui, parfois ça prend un peu de temps.

Laureline. – C’est sûrement l’ordi qui préchauffe…

Armelle. – Ah zut, il fait des mises à jour, en fait.

Laureline. – Prout !

Armelle. – En général, ça prend douze heures.

Au téléphone, 27 décembre

Guillemette Taupin. – Bonjour, ici le secrétariat de madame Borain-Minette.

Agathe Fistule. – Qui ?

Guillemette Taupin. – L’échevine de la ville de Monche. Mathilde Borain-Minette.

Agathe Fistule. – Je vote pas pour elle.

Guillemette Taupin. – Elle vous a envoyé une carte de vœux.

Agathe Fistule. – Je m’en fous.

Guillemette Taupin. – D’accord. C’est juste pour dire qu’il y a un peu de poudre à l'intérieur de l’enveloppe parce que la teinture se décolle.

Agathe Fistule. – C’est pas mon problème. Je suis pas teinturière.

Guillemette Taupin. – Non, bien sûr. On voulait vous prévenir, c’est tout. Au revoir madame, bonne journée.

Agathe Fistule. – C’est ça. Faut plus appeler, hein !

Guillemette Taupin. – Allô, madame Rason-Visière ?

Blanche Rason-Visière. – Oui, mais non, il ne me faut rien. Bonsoir.

Guillemette Taupin. – Allô ? Madame ?... – Oh, la vieille croûte !... – Monsieur Lachouille ?

Herbert Lachouille. – Lui-même. Herbert Lachouille, journaliste à La Provinche.

Guillemette Taupin. – Aïe. C’est… c'est le secrétariat de l’échevine Borain-Minette ici.

Herbert Lachouille. – Ah, ah. Dites-moi tout.

Guillemette Taupin. – Oui… enfin, ce n’est pas la peine que ça s’ébruite, hein.

Herbert Lachouille – Vous m’intéressez de plus en plus.

Guillemette Taupin. – C’est juste que l’échevine vous a envoyé des vœux et qu’il y a peut-être de la poussière dans l’enveloppe.

Herbert Lachouille. – « De la poussière » ?

Guillemette Taupin. – Deux, trois grains. Rien de bien méchant.

Herbert Lachouille. – Ecoutez, ne vous fatiguez pas. Je connais vos bureaux et ça tombe bien, je suis dans le secteur ; alors, vous allez me raconter ça de vive voix.

Guillemette Taupin. – Beh non, en fait…

Herbert Lachouille. – Faites confiance à papa Lachouille, on peut tout lui dire.

Guillemette Taupin. – Oui, mais j’ai encore pas mal de coups de fil à passer…

Herbert Lachouille. – Eh bien, je viens les passer avec vous. Ne bougez pas.

Guillemette Taupin. – Monsieur Lachouille ?... Allô ? – Eh merde !

Texte de Jérémie Brasseur, basé sur un jeu de rôle créé avec Joseph Cau, Sophie Gérin, Teresa Maggiordomo et Sandrine Vansnick le 30 décembre 2020. Scénario inspiré d’un fait divers : La carte de vœux envoyée par le Député de l’Hérault à la banque de France a déclenché une alerte chimique / herault-tribune.com - 21 décembre 2020